Sometimes you want to go where everybody knows? your name
Há pequenos rituais que são essenciais com alguma regularidade, como cortar o cabelo e fazer a barba, algo que faço de 6 em 6 meses.
Hoje calhou esse mês e naturalmente fui ao barbeiro. Há 20 anos que vou aquele barbeiro, altura em que me emancipei dos penteados de autor da minha mãe, e ainda hoje os dois barbeiros que lá trabalham pensam que me chamo João. Nunca os corrigi e confesso que até me diverte o assumir uma segunda identidade.
Entrei e de imediato pensei em como ir ao barbeiro é quase como ir à tasca mas sem o cheiro a fritos. 99% das vezes sou o elemento mais novo daquela tertúlia por uma margem de 40 anos, o rádio só sintoniza a TSF ou a Rádio Renascença, discute-se bola, política, bola, como os políticos nos roubam, como os jogadores da bola ganham balúrdios e não jogam nada, mulheres, a crise, mulheres dos jogadores da bola e por fim bola.
Hoje a conversa começou pelos jogos da taça, em como o Porto foi (com bastante surpresa) beneficiado pela arbitragem, passou pelo Sócrates, que ao que parece ganha 30 reformas, continuou pela princesa Letizia que segundo consta anda deprimida, ao que o barbeiro (de 70 anos) que me cortava o cabelo prontamente disse que lhe tratava a depressão e que o que faltava à senhora era o microfone na boca, e terminou com o Benfica, que vai dar 15 a 0 ao Hapoel da Televive para a liga dos campeões.
No fim, praguejei a mim mesmo porque o velho me corta sempre mal o cabelo, algo que lhe hei de dizer da próxima vez que lá for.
salo ou os 120 dias de sodoma
'the film is noted for exploring the themes of political corruption, abuse of power, sadism, perversion, sexuality, and fascism. pasolini was outraged and disappointed with the human-condition, and italian politics had become chaos - leading sergio leone to remark at the time that, "italian politics have become ridiculous."'
neste filme chocante, enquanto uns membros da classe alta se divertem, violam e torturam rapazinhos, os outros membros encobrem, vigiam e apreciam o espectáculo. não só as violações, mas todo o tipo de crimes hediondos possíveis.
ai espera, isto é só um filme, em itália? parecia-me familiar.
ainda bem que nesta paz deste cantinho do mundo não há corrupção, segredos, abuso de poder e nem se torturam e violam rapazinhos, como nos filmes de fingir lá em itália...
nunca tal houvera visto - por luis isabelinha
luis isabelinha, o criador da saga 'é um mundo mágico' e 'é um mundo mágico2', dos melhores blogues portugueses que eu já houvera visto,e com quem tenho o orgulho de partilhar a piscina (leia-se picina) da freguesia dos anjos, partilha no seu novo tesouro, um álbum do facebook chamado 'nunca tal houvera visto', uma variada panóplia de imagens recolectadas por si. estas originam naquela rede social uma pantomina de risadas, gargalhadas e outras reacções positivas que tais, derivadas da visualização daquelas imagens.
nesta imagem particular descreve com perspicácia e sabedoria a cena que decorre:
Uma ruiva exuberante exibe-se de braços abertos e mamilos erectos como que confidenciando ao observador «a prostituta chegou». Uma colegial prestes a desmaiar de emoção solta corações para o ar. Revistas. Uma caixa registadora. - Papelaria Amarelinho - onde a vida tem mais cor.
um muito bem haja ao amigo isabelinha!
comentário meu a um post no facebook, que até correu bem
o outono, se fosse sempre como ontem, era lindo e bem vindo! temperatura amena, ar laranja, céu brilhante, há mais luz na cara das pessoas porque já passa por entre ramos - as folhas coloridas caem e cobrem o chão de cor. um fresco leve que até sabe bem, porque nos conchegamos mais e esfregamos as mãos. fechamos mais os olhos por causa da luz, isso dá-nos um ar mais sorridente! Lá para as 6 da tarde fica uma luz ainda mais bonita, ainda mais laranja, ainda mais forte, entra na íris, irradia e toda a gente parece ficar com uns olhos líndíssimos e vibrantes. sabe bem andar na rua e ver o que se passa à nossa volta. e já há castanhas quentes!
mas o outono não é sempre como ontem. o de hoje, cheio de chuva, de frio, de nevoeiro... é bonito, mas muito desconfortável.
ontem era bucólico, hoje melancólico...
mas o outono não é sempre como ontem. o de hoje, cheio de chuva, de frio, de nevoeiro... é bonito, mas muito desconfortável.
ontem era bucólico, hoje melancólico...
partly cloudy, chance of rain
mas como eu sou um optimista convicto e praticante, prevejo períodos de chuva intensa mas com boas abertas nos entretantos. valha-me a amizadezita...
tempo
és janela cada vez mais aberta, por onde o vento sopra. e a brisa amena
(que ninguém dava por ela)
é agora rajada trespassante, de ar gélido e cortante, filho da puta sem maneiras que me adormece numa doce turbulência, progressivamente, até definhar e cair como a folha perene.
o rei está morto, viva o rei
a notícia do dia de hoje é do endividamento português.
não se pode virar a cara para um jornal, uma rádio ou televisão que somos logo bombardeados com o ritmo do crescimento da dívida, numa tentativa de provocar a histeria colectiva que culmina sempre no seguinte corolário: os malvados dos funcionários públicos e dos pensionistas ainda vão receber o subsídio de natal e... txaran!: pedro passos coelho apresenta alterações constitucionais para solucionar a crise.
MAS não há uma única peça que faça a ligação ao real: este crescimento do endividamento é fruto das políticas de direita que tanto o PS como o PSD têm aplicado (nomeadamente com o PEC), cujos resultados são prejudiciais ao país, nomeadamente no que toca aos trabalhadores e aos jovens no geral. tal como o PCP sempre alertou.
resposta do Governo: se estas medidas que aplicámos têm como consequência o endividamento do país, a solução é... aplicar MAIS medidas de direita, com consequências iguais ou piores. aposto um leitão e uma grade de minis como se preparam para anunciar o fim do 13º mês...
dia 29 de setembro todos à manifestação! contra o desemprego e as injustiças, só a luta é o caminho!
sou agricultor
ontem fui cultivar-me.
não obstante ter ido ao centro cultural de belém no sábado, achei por bem ir de esguelha contra uma overdose de coisas do intelecto. fui ver então o pontapé de saída das sessões da terça-feira do cineclube, corporizado no filme "as ervas daninhas" (ou "les herbes folles", como dizem os franceses e os maricas), do alain resnais, um francês que está velho e que filma como se cada plano tivesse que ser uma punheta com orgasmo, visto estar a aproximar-se do fim da linha e, claramente, ainda ter muitos orgasmos na quota da vida por preencher. isto reflecte-se ao longo de todo o filme pois cada cena tem um enquadramento do caraças e um novo truque visual arrebatador, mas em termos de conteúdo aproxima-se do nada, e assim vai de cena em cena, recomeçando sempre onde tinha ficado... do zero.
a estória até tinha uma premissa interessante, qualquer coisa como "mulher perde carteira, homem encontra carteira, homem fica obcecado com mulher da carteira e nasce um amor improvável e absurdo" mas o filme é tão lento, tão cheio de forma e tão vazio de substância, que um gajo fica até ao fim do filme a pensar porque é que se sentou ao lado do presidente do cineclube, em vez de estar agora a jogar snake no telemóvel, a dormir uma soneca ou a fugir pela porta dos fundos em direcção à bica de cerveja mais próxima.
outra coisa que me fez confusão foi a escolha dos actores; pelo menos os dois actores principais têm mais vinte ou trinta anos de idade do que as personagens que interpretam, o que, entre outras coisas, fez com que eu estivesse metade do filme a pensar que a relação entre pai e filha era muito suspeita, quando afinal de contas aquilo era um casal de marido e mulher. mas ou o marido era muito velho (que era) ou a mulher muito nova, não consegui deixar de pensar que, quando o marido diz que está casado há trinta anos, a pedofilia na frança deve estar em altas pois o gajo quase de certezinha que se casou quando a mulher tinha dez anos de idade. mama carlos cruz.
para terminar, um parágrafo que não é meu mas diz tudo: «a gota que faz transbordar o copo é a última cena - saída do nada, uma criança pergunta à mãe: "quando for gato posso comer croquetes?". felizmente o filme termina logo de seguida, porque não é fácil continuar na sala após uma coisa destas. se fosse mais jovem, diria que resnais andava metido nos ácidos.»
a meio do caminho, perdeu-se
à hora que escrevo isto já os teus olhos cansados pousam sobre a terra. de todas as vezes que te adormeci, nenhuma foi encarada suficientemente como a derradeira, para que pudesse deliciar-me como se da despedida final se tratasse. no fundo, era um adiar; no fundo... era uma falsa garantia.
às vezes lembro-me de como eram: as tuas mãos, de sulcos desenhados pelo tempo e pelo trabalho, serenados pelo toque das minhas; os teus dedos, que pareciam só ganhar sentido entrelaçados nos meus; as tuas pernas, a mais indecifrável trama de gozo e do prazer. o teu corpo era um autêntico gatilho pornográfico; e as tuas mamas, fartas e estóicas, impunham-se cruelmente como a última fronteira do advir devasso do teu sexo. foder-te era kafkiano.
excepto para mim. só eu sabia ao que ia e quem tu eras. talvez por isso nos tenhamos separado. porque tu esforçavas-te para foder mas comigo só sabias fazer amor. se ao menos soubesse que morrias, tinha-te amado a tempo e horas.
darias de comer a wayne rooney?
à imagem da selecção, este blog está em piloto automático. o que felizmente não faz diferença a ninguém - excepto se a vida de ninguém estiver toda txupadita, o que são outros cinco paus.
de qualquer maneira, registo um episódio. há mais de uma dezena de anos atrás, um rapazito que conheço resolveu, destemido e vanguardista, enfiar bolachas maria em tudo o que era ranhura de material tecnológico lá de casa: na drive de disquetes do schneider 386 (seis megahertz de velocidade de cpu, quinhentos e doze kápa de ram), no vídeogravador, no rebobinador de cassetes, nas pequenas ranhuras dos altifalantes de rádios e televisões. na altura talvez ninguém tivesse dado o crédito suficiente a tamanha proeza, nem preconizado o que estaria a caminho num futuro (então) distante. hoje esse míudo entrou em electrotécnica e é meu desejo que os laboratórios do pólo dois possam estar todos recheadinhos de bolacha maria, dónuts, gomas e, quiçà, uns salgadinhos, com toda a classe.
parabéns mano!
de qualquer maneira, registo um episódio. há mais de uma dezena de anos atrás, um rapazito que conheço resolveu, destemido e vanguardista, enfiar bolachas maria em tudo o que era ranhura de material tecnológico lá de casa: na drive de disquetes do schneider 386 (seis megahertz de velocidade de cpu, quinhentos e doze kápa de ram), no vídeogravador, no rebobinador de cassetes, nas pequenas ranhuras dos altifalantes de rádios e televisões. na altura talvez ninguém tivesse dado o crédito suficiente a tamanha proeza, nem preconizado o que estaria a caminho num futuro (então) distante. hoje esse míudo entrou em electrotécnica e é meu desejo que os laboratórios do pólo dois possam estar todos recheadinhos de bolacha maria, dónuts, gomas e, quiçà, uns salgadinhos, com toda a classe.
parabéns mano!
pediu salame e recusaram-lho
olá pessoas
viva. depois de no último mês ter perdido duas vezes as chaves de casa e do trabalho (a última vez, de maneira irreversível) e o telemóvel, chegou a vez da minha pen de internet ter ido passear para parte incerta. a modos que, consequentemente, em vez de escrever textos no blog escrevo-os na parte de trás de bilhetes da rede expressos e da joalto, que aguardam pacientemente na fila para entrar aqui no sítio.
MAS,
há coisas que um homem tem que expressar e gritar ao mundo, de tão imprescindíveis e pertinentes que são. hoje sucedeu-se uma dessas coisas.
estava eu a almoçar, quando na televisão um homem (um senhor amigo da serra da estrela, daqueles mais amigos que eu ou tu porque ele sim é oficial e tem quotas em dia) proclama, em referência ao combate das enxurradas de verão (fenómeno, como o ronaldo), que é necessário cortar os arbustos à MACHADADA... corrigindo logo de seguida para "com enxadas", que é como quem diz: à ENXAXADA.
ora bem meus amigos, aquilo não foi um mero lapsus linguae (também sou doutor): aquilo foi um desejo suculento de um verdadeiro Homem, assim mesmo com agá grande! o brilho ardente nos olhos e a destreza com que a língua esgrimou "à MACHADADA" só acrescentam certeza ao valor acrescentado que um machado representa na vida de um indivíduo. para um homem, todas as situações são boas e ideais para usar um machado ou uma caçadeira: falta colher para mexer o café? machado resolve. é preciso mudar uma lâmpada? machado resolve. engarrafamento na ponte? MACHADADA com ele.
a ideia com que fiquei da peça jornalística é que a associação de amigos da serra da estrela deve ser constituída por pessoas que não percebem nada de viver em sociedade, ou por meninos imberbes cuja pilosidade fraquinha e aloirada é demonstrativa da falta do saber de experiência feito e que, por isso mesmo, censuram um verdadeiro homem quando este é posto à prova pela vida. faço ideia dos olhares reprovadores lançados no momento da expressão "à MACHADADA", tão pueris quanto assustadores, que fizeram o senhor amigo voltar atrás na palavra e corrigir para o chamado "politicamente correcto". mas isso as televisões não passam!
bebe e cala - dizia pessoa
tão cedo passa tudo quanto passa
tão cedo passa tudo quanto passa!
morre tão jovem ante os deuses quanto
morre! Tudo é tão pouco!
Nada se sabe, tudo se imagina.
Circunda-te de rosas, ama, bebe
E cala. o mais é nada.
ricardo reis, in "odes"
Heterónimo de fernando pessoa
tão cedo passa tudo quanto passa!
morre tão jovem ante os deuses quanto
morre! Tudo é tão pouco!
Nada se sabe, tudo se imagina.
Circunda-te de rosas, ama, bebe
E cala. o mais é nada.
ricardo reis, in "odes"
Heterónimo de fernando pessoa
sou fixe
e em 2006 descobri uma bd chamada 'scott pilgrim and the infinite sadness'.
mandei a jenkins um pedaço da bd, e uma vinheta em particular que, nesse ano, foi o meu avatar algum tempo (e que quando reencontrar coloco neste post, pois era muito gira) que dizia uma frase preferida:
"ramona, i love you. i'll love you forever. and i have dipping sauce for you! i'll be your dipping sauce bitch!"
agora anda tudo maluco com o scott pilgrim, como se fosse uma coisa nova. isso irrita-me.
hábuedanos
"jenkins, i love you. i'll love you forever. and i have dipping sauce for you! i'll be your dipping sauce bitch!"
perdido
anda uma pessoa à procura de um anúncio de um cãozinho perdido e dá com isto:
http://ervedosadodouro.olx.pt/perdidos-em-ervedosa-do-douro-iid-70608265
tsssss, é que dá graça, mas não me sai um sorriso.
http://ervedosadodouro.olx.pt/perdidos-em-ervedosa-do-douro-iid-70608265
tsssss, é que dá graça, mas não me sai um sorriso.
que ninguém me repita
'já te ia ligar'
essa 'música' é para os meus ouvidos quase o mesmo de ter de ouvir (outra vez, quando se deseja que nunca mais) backstreet boys... e dá náuseas!
e não é que os backstreet boys têm uma múseca temática sobre o tema telefone? algum teorema sobre o tema telefónico? quando o telefone toca apresentadoras!
linha lombarda
adoro os preconceitos os lugares comuns
gosto de pensar que na Holanda
há sempre raparigas com tamancos
que em Nápoles ainda tocam bandolim
que tu me esperas um pouco ansiosa
enquanto eu mudo da estação de Lambrate para a Garibaldi.
luciano erba (que como que morreu no outro dia)
gosto de pensar que na Holanda
há sempre raparigas com tamancos
que em Nápoles ainda tocam bandolim
que tu me esperas um pouco ansiosa
enquanto eu mudo da estação de Lambrate para a Garibaldi.
luciano erba (que como que morreu no outro dia)
das palavras
às vezes apetece (e compensa) ser o mais honesto possível e desbaratar as palavras de forma tão crua e absurda que no fim, mesmo no fim, aquilo que resta são os despojos mais fiéis; à nossa natureza.
(brindemos)
no fundo, o que jaz ali são pulsões. pulsões de thanatos, pulsões de eros, merdas inventadas e que se escondem (escondemos) como se de mera parvoeira se tratassem e não fosse, de facto e inequivocamente,
(atentem no que vou escrever a seguir, é a verdade)
a receita para a felicidade. uma felicidade que não deixa espaço à questão "o que é a felicidade"; que não admite punhetices intelectuais de página colada face à "metafísica da subjectividade em busca da primeira verdade indubitável"; uma felicidade bruta, como um murro em cheio no ponto mais médio da cara, arrasadora, uma força pura, uma força puta e incrível, a explosão máxima.
isto no fundo serviria para falar sobre as pernas de mulher. mas como tenho este texto escrito em rascunho há vários dias, voltarei a esse tema mais tarde.
(brindemos)
no fundo, o que jaz ali são pulsões. pulsões de thanatos, pulsões de eros, merdas inventadas e que se escondem (escondemos) como se de mera parvoeira se tratassem e não fosse, de facto e inequivocamente,
(atentem no que vou escrever a seguir, é a verdade)
a receita para a felicidade. uma felicidade que não deixa espaço à questão "o que é a felicidade"; que não admite punhetices intelectuais de página colada face à "metafísica da subjectividade em busca da primeira verdade indubitável"; uma felicidade bruta, como um murro em cheio no ponto mais médio da cara, arrasadora, uma força pura, uma força puta e incrível, a explosão máxima.
isto no fundo serviria para falar sobre as pernas de mulher. mas como tenho este texto escrito em rascunho há vários dias, voltarei a esse tema mais tarde.
osga
porque é que não se pode usar as palavras? porque é que não podemos fazer experimentalismos com as letras, as expressões e aquilo que elas despertam? ou podemos? ou temos todos que estar na mesma sintonia de espírito para a transformação do real para evitar dissabores?
(a realidade assim é um bocado chata)
(aborrecida, de facto)
(ah espera! já sei. é o senso comum)
acorda
parabéns a você
nesta data querida
cobras e escadas
muitas mortes atropeladas
hoje é dia de festa
cantam as nossas almas
não roubes beijos a caras de leprosos
nem a árvores de homem do lixo
como o becas fez.
chiari
Chiari e Siringomielia
O livro Chiari e siringomielia é um
guia para os pacientes e famílias
afectadas pela malformação de Chiari e siringomielia. Está disponível para
download sem custos.
http://www.facebook.com/pages/Chiari-e-Siringomielia/100747419968994
quem decidiu onde era o centro de portugal
era de coimbra de certeza. olhem para este mapa! aquilo é tudo no norte!
isto é o centro onde? o centro é no ribatejo páaaa! mas pensam que eu sou zarolha?
isto é o centro onde? o centro é no ribatejo páaaa! mas pensam que eu sou zarolha?
coisas que não posso esquecer
em garoto, quando jogava columns 3 com os meus irmãos, e alguém mandava trinta linhas de pedregulho destruindo a peça que o outro estava cuidadosamente a planear meter, dizíamos "aikabom era mesmo isso que eu queria, não tinha lugar para essa peça, OBRIGADO" ad eternum, até irritar o adversário num contra-ataque mili vezes mais mortífero que o seu genitor.
défice
falta a oportunidade e o engenho; quando surge, está em falta a gravação dos nossos dias - que toda a gente quer.
Subscrever:
Mensagens (Atom)